Coisas de Verão

Confissão

Tenho algum prazer em ser um autor menor. De resto, somo todos menores; sobretudo os que se julgam o máximo.

Do lugar-comum

Cultivo o lugar-comum como um bem precioso. Com a tentar de um jardineiro. Aos meus olhos, um lugar-comum é um bom lugar.

Da fotografia

Para ver bem é preciso tempo. É preciso vagar. É preciso ver e rever. Voltar mais do que uma vez aos mesmos locais é, muitas vezes, essencial para um fotógrafo.

Dito isto, a essência da fotografia, para mim, é ser misteriosa, na medida em que o que quer que seja que procure manifestar, o seu 'objecto' permanece invariavelmente por revelar. O segredo de qualquer fotografia depende sempre mais de quem a vê do que de quem a tirou.

Enquanto fotógrafo, o que procuro está para além da fotografia. É algo que não pode ser registado e isso é, precisamente o que faz o seu valor aos meus olhos. Pois o que queremos e não conseguimos obter ou lograr - o poder que não temos - é, talvez, o que melhor nos define.

Do olhar

Vê e aprende.

O olhar carrega-se

Como outra arma qualquer.

Das imagens

Cuidado: algumas imagens

Podem queimar.

Fogo ao preço da chuva

Para quem sabe ver.

Do olhar

Escrevo com o olhar

Tudo o que sinto.

O prazer é imenso.

O triunfo mínimo.

Da viagem

Resistir é inútil

Quando o caminho nos chama.

Da morte

O que evitamos

Não se desaparece

Nunca.

Escuta bem:

Sem paixão

A morte mata-nos.

Silêncio

Abri o caderno

E as palavras caíram

Uma a uma no silêncio.

Mais devagar

Abre os olhos

E cala-te.

A desordem é permanente.

Nesta pátria ingrata

Onde estás sempre

Longe de casa

O teu corpo é abismo.

Uma ideia destruindo-se

A si própria.

Dos deuses

Os deuses que deixaram de o ser

São os únicos que me interessam

Dos sonhos

Sonhos desfeitos? A expressão é redundante: os sonhos são sempre desfeitos.

Confissão

Um poema aqui, uma foto ali, um aforismo mais adiante. O destino que escolhi é este:; entre a filosofia, a poesia e a fotografia.

Da poesia

Os poetas são loucos:

tomam por verdadeiros

os jardins que inventam

Aforismo

We are all broken children on an adult mission.

Enquanto a minha mãe me batia

As pancadas doíam

como palavras

que eu ouvia

com o corpo todo

e a dor que sentia mudava

o meu rosto para sempre.

Com o credo na boca

eu sentia o mundo lá fora

procurando respostas

nas minhas lágrimas

não sabendo nada

não podia dizer nada

nem havia nada para dizer

e muito menos para saber

e quando tudo acabou

não acabou

pelo que corri como pude

até à beira do lago

à procura de uma explicação

naquela escuridão diurna

dizendo para mim mesmo:

amanhã vou fugir com aquele amor

com que sonhei no outro dia

e a poesia vai andar comigo

até chegarmos a algum lado.

O que eu tenho dito

O que tenho dito é que a poesia

já conheceu melhores dias

porque já ninguém parece ouvir

v e r d a d e i r a m e n t e

o combate que as palavras travam.

O que tenho dito é que 

já ninguém parece perceber

que a luz que o vento traz

e o vento que a luz traz

são sentimentos diferentes.

Tudo passa

Porque tudo passa por nós

e nós passamos por tudo

tudo nos encerra num corpo

que não nada retém.

Isto para já não falar da noite

e de tudo o que nos combate.

Nome

No meu nome

o teu nome

e no teu nome

o nosso nome 

é um anjo.

Lá vamos nós

lá vamos nós

num barco de papel

sonho acima

como se o mundo fosse

um rio de luz

e o vento estivesse de feição

vejo o teu sorriso luminoso

como um poema mesmo ao meu lado

nem pensar em voltar

O que sobra

Caminho pela neve

alvíssima do caderno

com versos brancos 

e passo apressado.

A vida é um sonho

demasiado breve

e a verdade perde-se

logo no princípio.

A janela convida

a olhar o mundo.

A mudar a cidade

a emendar o poema.

O que sobra é o resto:

o vento à procura do vento

e esta esperança que carrega

comigo às costas.

Uma lição de poesia

Ontem o  céu deu-me uma lição

De poesia. Pôs-se muito vermelho

Depois liquefez-se e por fim libertou-me

Da angústia que todo o dia sentira.

Das árvores

É raro mas acontece:
as árvores do parque
juntarem esforços
para me fazer feliz.

Migalhas

Como os passarinhos, vivo de migalhas.

Uma fotografia aqui, um verso ali, um beijo acolá.

A vida é um festim para quem tem gostos simples.

Da poesia

Todo e qualquer poema
Corre o perigo de se apagar.

Sem leitores, não há poesia.

Ficção rápida

Amava a mulher com uma paixão melancólica. Havia muita tristeza no amor que lhe tinha. Por vezes, quando faziam amor, as lágrimas vinham-lhe aos olhos. A mulher admirava-se: «Porque estás a chorar?». Ele sabia que devia responder: «É de felicidade». Porém, não era capaz de mentir. Um dia, a mulher apaixonou-se por outro. Tal como ele esperava.