Coisas de Verão

Da fotografia

Para ver bem é preciso tempo. É preciso vagar. É preciso ver e rever. Voltar mais do que uma vez aos mesmos locais é, muitas vezes, essencial para um fotógrafo.

Dito isto, a essência da fotografia, para mim, é ser misteriosa, na medida em que o que quer que seja que procure manifestar, o seu 'objecto' permanece invariavelmente por revelar. O segredo de qualquer fotografia depende sempre mais de quem a vê do que de quem a tirou.

Enquanto fotógrafo, o que procuro está para além da fotografia. É algo que não pode ser registado e isso é, precisamente o que faz o seu valor aos meus olhos. Pois o que queremos e não conseguimos obter ou lograr - o poder que não temos - é, talvez, o que melhor nos define.

Semáforo

Bus stop

Pombo

Da morte

O que evitamos

Não se desaparece

Nunca.

Escuta bem:

Sem paixão

A morte mata-nos.

Reflexo

Mais devagar

Dos deuses

Os deuses que deixaram de o ser

São os únicos que me interessam

Dos sonhos

Sonhos desfeitos? A expressão é redundante: os sonhos são sempre desfeitos.

Confissão

Um poema aqui, uma foto ali, um aforismo mais adiante. O destino que escolhi é este:; entre a filosofia, a poesia e a fotografia.

Da poesia

Os poetas são loucos:

tomam por verdadeiros

os jardins que inventam

Aforismo

We are all broken children on an adult mission.

Enquanto a minha mãe me batia

As pancadas doíam

como palavras

que eu ouvia

com o corpo todo

e a dor que sentia mudava

o meu rosto para sempre.

Com o credo na boca

eu sentia o mundo lá fora

procurando respostas

nas minhas lágrimas

não sabendo nada

não podia dizer nada

nem havia nada para dizer

e muito menos para saber

e quando tudo acabou

não acabou

pelo que corri como pude

até à beira do lago

à procura de uma explicação

naquela escuridão diurna

dizendo para mim mesmo:

amanhã vou fugir com aquele amor

com que sonhei no outro dia

e a poesia vai andar comigo

até chegarmos a algum lado.

O que eu tenho dito

O que tenho dito é que a poesia

já conheceu melhores dias

porque já ninguém parece ouvir

v e r d a d e i r a m e n t e

o combate que as palavras travam.

O que tenho dito é que 

já ninguém parece perceber

que a luz que o vento traz

e o vento que a luz traz

são sentimentos diferentes.

Tudo passa

Porque tudo passa por nós

e nós passamos por tudo

tudo nos encerra num corpo

que não nada retém.

Isto para já não falar da noite

e de tudo o que nos combate.

Nome

No meu nome

o teu nome

e no teu nome

o nosso nome 

é um anjo.

Lá vamos nós

lá vamos nós

num barco de papel

sonho acima

como se o mundo fosse

um rio de luz

e o vento estivesse de feição

vejo o teu sorriso luminoso

como um poema mesmo ao meu lado

nem pensar em voltar

O que sobra

Uma lição de poesia

Ontem o  céu deu-me uma lição

De poesia. Pôs-se muito vermelho

Depois liquefez-se e por fim libertou-me

Da angústia que todo o dia sentira.

Das árvores

É raro mas acontece:
as árvores do parque
juntarem esforços
para me fazer feliz.

Migalhas

Como os passarinhos, vivo de migalhas.

Uma fotografia aqui, um verso ali, um beijo acolá.

A vida é um festim para quem tem gostos simples.

Da poesia

Todo e qualquer poema
Corre o perigo de se apagar.

Sem leitores, não há poesia.

Ficção rápida

Amava a mulher com uma paixão melancólica, pois havia muita tristeza no amor que lhe tinha. Por vezes, quando faziam amor, as lágrimas vinham-lhe aos olhos. A mulher admirava-se: «Porque estás a chorar?». Ele sabia que devia responder: «É de felicidade». Porém, não era capaz de mentir, pelo que dizia: um dia vais deixar-me. E não é que acabou por ter razão?

Da fotografia

“But I think that’s where the mystery of the picture comes from—that tension, from the impossibility of that happening while trying as much as you can to make it happen. I also think that every artist has one story they’re telling. Whoever the photographer is, that’s a constant, because it’s who they are. It’s their history, it’s their trauma, it’s their desire, it’s their fascination, it’s their terror. “ 

Gregory Crewdson

Poema nº279

Todas as noites

No escuro

Pago o preço

Por querer viver ainda

Poema Nº 347