sexta-feira, 31 de dezembro de 2010

Mísia X 4






quinta-feira, 30 de dezembro de 2010

O melhor de 2010

Obviamente não ouvi, nem li, nem vi tudo, mas fica aqui a lista do que mais gostei de ouvir, ler e ver em 2010. As duas ou três pessoas que seguem este blogue, talvez encontrem aqui pistas para ficarem a conhecer-me um pouco melhor.

Discos

Vampire Weekend: Contra
Ariel Pink Haunted Graffiti: Before Today
Janelle Monae: The ArchAndroid
Matthew Dear: Black City
Lula Pena: Troubadour
Deerhunter: Microcastle
Afrocubism: Afrocubism
The Walkmen: Lisbon
Gil Scott-Heron: I’m New Here
She & Him: Volume Two


Livros

Susan Sontag: Sur la photographie
Alberto Manguel: Le livre d’images
Michel Onfray: Théorie du voyage – Poétique de la geographie
Yasunari Kawabata: Terra de neve
Walter Benjamin: Imagens do pensamento
Pablo Neruda: La solitude lumineuse
Elias Canetti: El libro de los muertos
Jean Baudrillard: Mots de passe
John Berger: Et nos visages, mon coeur, fugaces comme des photos
W.G. Sebald: Campo Santo


Filmes

O Laço Branco, de Michael Haneke
Hunger, de Steve McQueen
Away We Go, de Sam Mendes
The Bad Lieutenant: Port of Call New Orleans, de Werner Herzog
Libano, de Samuel Maoz
O Segredo dos Seus Olhos, de Juan José Campanella
A Origem, de Christopher Nolan
Mistérios de Lisboa, de Raoul Ruiz
Des Hommes et des Dieux, de Xavier Beauvois
Winter’s Bone, de Debra Granik

terça-feira, 28 de dezembro de 2010

Palavras para quê?

segunda-feira, 27 de dezembro de 2010

Desabafo

Outrora a expressão «artista comercial» tinha um sentido pejorativo. Hoje, não ser «comercial» é que é mal visto. Mas será que o verdadeiro artista quer ser bem visto? O desprezo é sempre mútuo, em boa verdade.

domingo, 26 de dezembro de 2010

Só para amigos

video

sábado, 25 de dezembro de 2010

Natal 2010

Homenagem a Caravaggio

sábado, 18 de dezembro de 2010

Lucas (1º dia)


Nasceu ontem, dia 17 de Dezembro, às 18h11, o meu filho Lucas. Não podia estar mais feliz.

quarta-feira, 15 de dezembro de 2010

terça-feira, 14 de dezembro de 2010

Ecos de Espanha

O Babelia, suplemento cultural do diário espanhol El País, elogia no seu último número dois músicos portugueses, que bem o merecem: António Zambujo e Paulo Furtado, aka Legendery Tigerman. Sobre o primeiro, dizem que tem 35 anos e que o seu fado «navega por águas que o levam a terras lusófonas como Brasil e Cabo Verde». Dizem ainda que Guia, o seu mais recente álbum, se «baseia na sua voz angelical e na guitarra que lhe deixa espaço para respirar». Quanto a Paulo Furtado, afirmam que Femina é «singularíssimo, tenebroso e underground». Falam em blues espectral, em androgenia (por causa da capa) e explicam que o disco «joga com a participação de 11 vocalistas femininas», destacando a participação de Maria de Medeiros que interpreta «These boots are made for walking». A crítica conclui afirmando que Femina é «uma das surpresas da temporada».

sábado, 11 de dezembro de 2010

Is it?

Árvore de natal

Festival Pop Up





Armazens do Chiado

Confeitaria Nacional

Intendente (hoje)


Pobre Portugal

30 anos depois, prepara-se, com o dinheiro dos contribuintes, mais uma comissão de inquérito para investigar o acidente de Camarate onde Sá Carneiro perdeu a vida. Será a nona comissão a investigar os mesmos factos. Não haverá assuntos mais urgentes a tratar, como a corrupção que grassa entre políticos e empresários, por exemplo? Ou é precisamente para desviar as atenções do que pode verdadeiramente chateá-los que vão criar mais esta comissão?

quinta-feira, 9 de dezembro de 2010

The Jolly Boys


Em 1942, quando se dirigia para as ilhas Galapagos no seu iate, Errol Flynn naufragou ao largo da Jamaica. O actor apaixonou-se por esse país e, cinco anos mais tarde, instalou-se em Port Antonio com a sua terceira mulher. Comprou um hotel, uma plantação de coqueiros e uma ilhota chamada Navy Island, onde se estabeleceu.
Para as suas memoráveis festas, o actor contratava uma banda, os Swamp Boys que, mais tarde, mudou o nome para The Jolly Boys. Pois bem, essa banda ainda existe e acaba mesmo de lançar um álbum, intitulado Great Expectation.
Não sei quem teve a ideia, mas é uma delícia ouvir os avôzinhos a cantar clássicos da pop e do rock imprimindo-lhes o seu ritmo próprio, o mento, tido como um antepassado do reggae. Entre as canções escolhidas contam-se «Passenger» e «Nightclubbing» de Iggy Pop, «Perfect Day» de Lou Reed, «Riders on the Storm» dos Doors), «You Can’t Always Get…» dos Rolling Stones, «Ring of Fire» de Johnny Cash e «Rehab» de Amy Winehouse. Em todas elas a voz cavernosa e incrível de Albert Minott, de 74 anos, faz maravilhas.
Errol Flynn tinha razão: «What a bunch of jolly boys !»

terça-feira, 7 de dezembro de 2010

Baixa (hoje)



Retratos


Retratos


Retratos



domingo, 28 de novembro de 2010

Passeio lisboeta

Cordoaria (hoje)


Bairro alto (hoje)

sábado, 27 de novembro de 2010

Mirone

Born Ruffians


A Inrockuptibles diz que são um dos grupos mais apaixonantes da nossa época e vai mesmo ao ponto de afirmar que são geniais. É um exagero compreensível : o seu álbum Say It entusiasma qualquer um. Enfim, qualquer um não sei, nem toda a gente parece ter os ouvidos desentupidos.
Não ouvi o disco anterior dos Born Ruffians, Red, Yellow & Blue que era já, ao que parece, muito bom. Tenho que ver se o arranjo rapidamente. Em comparação com esse, este segundo opus da banda canadiana (mais uns «putos» cheios de talento que vêm dos confins de Ontário!) é «mais lento, mais relaxado e mais doce», escreve o jornalista francês, acrescentando : «mas não menos excelente».
Não é, com efeito, todos os dias que se ouve, numa banda pop, uma voz como a de Luke Lalonde, capaz de agudos e graves tão profundos e acertados. Nem uma secção rítmica que nos incute sem remédio o seu júbilo incandescente. Melodias, letras, arranjos, tudo está perto da perfeição neste Say It, que confirma Rusty Santos como um dos melhores produtores discográficos do momento.
Está encontrado mais um dos meus dez melhores discos do ano.

quarta-feira, 24 de novembro de 2010

Greve Geral





A arte de dar peidos


Acaba de sair a minha tradução de A Arte de Dar Peidos, de Pierre-Thomas-Nicholas Hurtaut. Para vos abrir o apetite, fica aqui a introdução que escrevi para a edição portuguesa:
Incrédulo, o leitor interrogar-se-á: mas então, dar peidos também é uma arte? Se a curiosidade o levou a pegar neste pequeno livro, a resposta está nas suas mãos. E garanto-lhe: a incursão por estas páginas revelar-se-á tão divertida como instrutiva. Fica, porém, o aviso: talvez o opúsculo lhe dê mais para pensar do que está à espera, pois o que se passa no nosso corpo diz mais sobre nós do que estamos preparados para admitir.
Publicado pela primeira vez em 1751 numa edição anónima, A Arte de Dar Peidos teve tanto sucesso que o autor a reeditou várias vezes até à sua morte (que ocorreu em 1791). Com o tempo, a dissertação tornou-se num clássico da literatura cómica, escatológica e pseudo-científica, existindo actualmente incontáveis as edições e traduções da obra no mundo inteiro. Já veremos porquê.
Filho de um comerciante (negociava cavalos), Pierre-Thomas-Nicolas preferiu dedicar-se ao ensino (professor de latim na Escola Militar) e, mais tarde, à literatura, em vez de seguir as pisadas do pai, como este desejava. A sátira não era o seu único domínio. Latinista e gramático encartado, assinou obras de literatura Le Voyage d’Aniers, 1748), de história (Dictionnaire historique de la ville de Paris, escrito em colaboração com o seu amigo Magby, em 1779), de filologia (Dictionnaire des mots homonymes de la langue française, 1775), e até de «medicina» (Essais de médecine sur le flux menstruel, 1754).
Foi, contudo, graças ao texto que o leitor tem entre mãos que Hurtaut se tornou imortal, inspirando mesmo um escritor como Frank Érvart a escrever: «nesta obra mundana e libertina, sopra o vento do espírito das Luzes».
Este falso cientista, mas verdadeiro filósofo, leva a paródia às suas últimas consequências pois, no fundo, quer lembrar-nos que por baixo das rendas e dos perfumes, temos vísceras como qualquer outro animal e que não devemos envergonhar-nos do que somos, antes vivê-lo com bom humor. Tanto mais que, como afirma, o peido é uma necessidade da natureza, uma condição de boa saúde, que pode e deve ser assumido como uma fonte de prazer. E até de arte, pois dar peidos não custa, custa é saber dá-los.
Erudito, Hurtaut cita abundantemente os autores clássicos (Aristófanes, Cícero e Horácio, entre outros), mas também pensadores mais contemporâneos, para nos lembrar que um bom peido, ou uma sucessão deles, pode ser uma fonte de brincadeira e de prazer, mas igualmente uma arma de guerra ou uma declaração de independência. Além de que um peido dado na boa altura é capaz de virar uma situação a nosso favor, como se verá na histórias do «pobre» Diabo e do Príncipe Peido-Airoso
A arte de dar peidos é, pois, uma ocasião rara para aprofundar um assunto sobre o qual poucos se debruçam em boa verdade. Hurtaut procura dar a volta à questão, esgotá-la sob todos os aspectos. E se é verdade que, tal como lembra o seu subtítulo, o livro foi escrito contra os sisudos, os preconceituados e os hipócritas (para não falar dos que têm prisão de ventre, ou diarreia, mental), a sua utilidade é inquestionável.
O que cheira verdadeiramente mal, diz ele, é o preconceito. E a incapacidade de rirmos de nós próprios, das nossas debilidades. Ou seja, o que o peido tem de dramático (ou trágico-cómico, se preferirem) é vir lembrar-nos que somos imperfeitos e mortais. Que algo está podre dentro de nós, mesmo ainda antes de morrermos. E contra isso, só há um remédio: rir, mas rir com arte.
A Arte de Dar Peidos não se limita a ser uma obra satírica. Tem uma dimensão sociológica a que só serão sensíveis os narizes mais finos e os ouvidos mais sagazes. Essa é uma das razões porque o livro não perdeu actualidade. A outra é o facto inegável do peido permanecer hoje uma manifestação tão desconhecida da generalidade das pessoas como o era no século XVIII.
Por isso, não venham dizer que a matéria do texto é de mau gosto. Deixem-me recordar que este hino aos gases internos vem lembrar-nos que o peido pode ter uma força expressiva extraordinária. Ele está para o corpo como o vento está para o mundo. É um sopro e, logo, divino. Se Deus o criou, ele lá sabe. A Natureza não se engana e os homens mais felizes são os que se soltam sem vergonha. Reter um peido não é bom para a saúde. Todos são bons, defende Hurtaut, porque todos têm a sua razão de ser.
Para além do mais, a escrita de Hurtaut é uma preciosidade, a obra de um virtuoso da escrita satírica, que sabe variar de estilo para criar um verdadeiro mosaico de citações e anedotas inesquecíveis. Ele maneja a língua francesa com uma musicalidade admirável e com a elegância dos escritores da época.
Roland Barthes escreveu um dia: «Por escrito, a merda não cheira mal». Não sei se concordo, há textos que fedem, e ao dizer isto estou-me a lembrar essencialmente de discursos políticos. A Arte de Dar Peidos, pelo contrário, não ofende nem o olfacto nem a inteligência. Ao transformar o ruído e o mau cheiro numa manifestação de bom gosto e erudição, Hurtaut fez obra de alquimista, defendendo, por exemplo, que não há no mundo som mais mavioso do que o peido de uma virgem. Não admira que a sua obra continue a suscitar a nossa curiosidade e aplauso.
De resto, este poeta dos gases, este sábio da flatulência, deixa expresso o mais louco dos desejos: o de assistir um dia a um concerto de peidos, concebido por um compositor capaz de transformar em música os sons mais viscerais. Em suma, decerto já o perceberam: a matéria do livro é, nem mais nem menos, do que um dos vários capítulos da mais difícil e exigente das artes: A Arte de Viver.

segunda-feira, 22 de novembro de 2010

Silvæ


No texto oficial da exposição pode ler-se que foi por volta de 1998 que «João Queiroz (Lisboa, 1957) passou a tomar o género da paisagem como quadro de referência do seu trabalho, radicalizando uma investigação sobre a pintura e o desenho como campos de construção de novos modos de percepção e de conhecimento». E também: «Esta exposição, a primeira antológica do trabalho de João Queiroz, ocupa as duas galerias da Culturgest, reunindo um conjunto muito vasto de pinturas e de desenhos realizados ao longo dos últimos vinte anos. Um convite a descobrir ou redescobrir uma obra de extraordinária singularidade, de enorme rigor e vitalidade, que se reinventa permanentemente na sua incessante averiguação das possibilidades da pintura e do desenho como construção de novos modos de ver.»
Na mesma publicação (distribuída gratuitamente aos visitantes da exposição), vem uma entrevista com o pintor onde ele afirma: «Com o meu olhar não quero compreender nada, organizar nada, dispor de nada, catalogar nada. Eu não vejo uma árvore. Árvore é uma palavra. Eu vejo o movimento das folhas, vejo a relação de tamanho com uma pedra, a sombra. Procuro sempre deixar a relação com as palavras para entrar directamente em relação com as coisas. Não quero dar um nome a nada, enumerar nada. Só me interessam as relações, o peso entre as coisas…»
E mais adiante:«Eu vejo na natureza um imenso campo de possibilidades de me pôr em causa, de me construir de novo e, a partir daí, viver de novo o outro como outro e reconstruir a minha relação com os meus semelhantes…»
Tais palavras trazem-me à memória uma declaração de David Hockney, que li no último número da Art Press: «Penso que a única maneira de renovar a arte é voltar à natureza. A natureza é ilimitada, é um disparate afirmar que já a esgotámos».
Silvæ, a retrospectiva de Queiroz percorre-se como uma paisagem. É como um passeio no campo, portanto, mas um passeio mental. Como no campo, vemos sobretudo detalhes. Arbustos, uma árvore pendurada numa rocha, um pedaço de céu, tudo no limte da abstracção. Como na vida real, são os pormenores que tornam uma paisagem inesquecível, pois só os fragmentos «falam» verdadeiramente. E se tudo o que vemos aqui nos toca é porque, na verdade, só vemos o que nos toca. Por isso, digo: inspirada na natureza, esta obra interroga-nos. É uma obra exigente, que nos força a pensar, se é que queremos ver alguma coisa
É verdade que podemos passar por estes desenhos e estas pinturas e limitarmo-nos a imaginar os matagais que as inspiraram, mas seria não ver o principal: o que temos dentro de nós. Toda a arte digna desse nome nos põe a nu. Não perante o mundo mas perante nós próprios.
Uma última questão: a Culturgest proíbe que se fotografe a exposição. Como é que uma instituição que promove exposições de fotografia proíbe que se fotografe? É uma atitude fascista e estúpida. De resto, no edifício sede da Culturgest, a sensação geral é a de estarmos dentro de um cofre gigante. Ou de uma prisão. Para aceder a qualquer lado, até à casa de banho, temos que empurrar portas de metal, pesadas e frias. A arquitectura, os materiais, têm algo de opressivo e a presença de seguranças pouco discretos reforça este sentimento de ameaça. Para a Culturgest, a arte e a cultura são um património material, pouco mais.

sábado, 20 de novembro de 2010

Da fotografia

O fotógrafo, tal como eu o entendo, não procura. Apenas encontra.

*

Recoheço o verdadeiro fotógrafo na atenção que presta aos mínimos pormenores. Para ele, nada é menor ou desinteressante.
*

Segundo Bashô, o poeta japonês, um hai-ku deve revelar, ao mesmo tempo, o imutável (a eternidade que nos transcende) e o fugitivo (o efémero que nos atravessa). O mesmo diria de uma fotografia conseguida.

*

O objectivo é fotografar com o olho interior. A máquina como prótese da alma.

*

Programa de fotógrafo: escrever com a luz. Como Deus ensinou.

Deerhunter


A minha lista dos melhores discos publicados em 2010 está quase pronta. Veremos o que nos vai trazer Novembro e Dezembro, mas Halcyon Digest, quarto disco dos Deerhunter, figurará quase de certeza no pódio. Indie rock quase perfeito, canções de sonho, assentes em guitarras e vozes que se desenrolam, como alguém já escreveu, «num delicioso torpor, entra a escuridão e a alegria». Estou fã.

Dos cemitérios

À porta de todos os cemitérios devia haver um bar.

Do desejo

Madame de Staël dizia: «O homem deseja a mulher, mas a mulher deseja o desejo do homem».

Derrida


«Não fiz as pazes com a inevitabilidade da minha morte e duvido que alguma vez venha a fazer. Nenhum dos meus pensamentos consegue libertar-se da consciência de que o meu fim se aproxima. É verdade que os acontecimentos terríveis que agitam o mundo ocupam um lugar no meu espírito, mas sempre ao lado deste medo da minha própria morte». Assim falava Jacques Derrida, em 2002, numa entrevista ao Los Angeles Weekly. Na mesma altura, ele afirmava que apenas meia dúzia de pessoas no mundo podiam entender a sua obra. Meia dúzia de pessoas já é muito bom, digo eu. Que uma só pessoa no mundo nos compreendesse verdadeiramente já seria genial.

Marilyn Monroe


Acaba de sair em França um livro reunindo os escritos íntimos de Marilyn Monroe. Numa recensão ao livro, li esta frase magnífica da actriz: «Hollywood é um local onde te dão cinco mil dólares por um beijo e cinquenta cêntimos pela tua alma».

quinta-feira, 18 de novembro de 2010

Mimi Perrin

 

Jeannine Perrin, mais conhecida como Mimi, faleceu ontem em Paris aos 84 anos. Era uma das fundadoras do grupo vocal Double Six (ver vídeo), que todos os fãs do jazz veneram. Também pianista, ela foi responsável (entre 1959 e 1965), por alguns arranjos inovadores que adaptavam para voz famosos instrumentais da época. Se não conhecem, procurem, se faz favor.

Grande Houellebecq


«Je ne suis pas un citoyen et je ne veux pas le devenir. Le devoir par rapport à son pays ça n’existe pas, il faut le dire aux gens, aucun. On est des individus. Je ne me sens aucun devoir à l'égard de la France. Pour moi, elle est un hôtel, rien de plus.» Estas declarações de Michel Houellebecq, proferidas depois de receber o conceituado Prémio Goncourt, estão a chocar a França, e alguns reclamam mesmo que lhe seja retirada a nacionalidade francesa. Como ele, não devo nada ao meu país, um país onde praticamente não tenho direitos, mas apenas deveres, que me encara como um simples pagador de impostos e um consumidor mais. Infelizmente, Portugal não chega sequer a ser um hotel, uma pensão rasca quanto muito. É triste, mas é a mais absoluta das verdades.

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