Recessão

As palavras que procuro, não encontro, e as que encontro, desiludem-me. Não passo de um sonhador que todos os dias se esconde de quem não o quer ver. Guerreiro vencido, na prisão de uma liberdade sem limites - que no entanto esta cidade não concede a ninguém - sou um artesão das palavras mais banais, perdido nas margens da memória. Digo-o sem mágoa, quase com orgulho: sou uma sombra do que fui e um eco do que serei. Sou uma estátua errante. E mortal. Contemplem a minha nudez: a minha armadura é feita de ossos, sangue e ocasiões perdidas.